Душа поэта неизменна,
Бутылка крови на столе.
Течет которая мгновеннно,
Ранит души тебе и мне.
Течет та кровь и все смывая,
Ломает нас бедных людей.
Мы ничего не понимая,
Все на себя пеняем, эй!
Душа кристаллом представляясь,
Вся обогряется в крови.
Покроет так ее мгновенно,
Странник души... Остановись! Замри!
(ваше мнение; автор - я)
Добавить комментарий